晨露还凝在铁匠铺的木窗棂上时，韩烨已把烧红的铁块架在了铁砧上。风箱被他蹬得呼呼作响，火光映着他汗湿的额角，将那道刚愈合不久的疤痕照得发亮——那是前几日试锻硬铁时，飞溅的铁屑留下的印记。
“铛！铛！铛！”
重锤落下的节奏格外沉稳，每一下都砸在铁块最需要塑形的位置。吴铁匠在一旁眯眼瞧着，手里的旱烟袋燃了半截也没抽一口。这小子近来打铁的路数越发奇怪，旁人锻铁讲究趁热快打，他却总在铁块将冷未冷时停手，指尖在铁面上细细摩挲，仿佛能从那些青黑色的纹路里摸出什么门道来。
韩烨的胳膊早已酸麻，汗水顺着下颌线滴在灼热的铁砧上，“滋啦”一声化作白汽。但他没像往常那样咬牙硬撑，昨夜聚灵时的挫败感又漫了上来——那些游离在天地间的灵气，就像铁炉里尚未烧透的散铁，明明就在眼前，却怎么也聚不成一股劲，刚要涌入经脉就散了，只留下一阵刺痒的空落感。
“小子，走神了！”吴铁匠的烟杆在铁砧边敲了敲，“铁块凉透了，还打个屁！”
韩烨猛地回神，见铁块已泛出青灰色，连忙重新塞进炉里。风箱再次响起，他望着炉膛里跳跃的火光，忽然愣住了——刚才挥锤时，他下意识调整了呼吸，吸气时恰好抬锤，呼气时重锤落下，那节奏竟和昨夜盘膝聚灵时的吐纳频率隐隐重合。
更奇怪的是，当他专注于将那些零散的铁屑锻进主铁时，脑子里闪过的不是打铁的技巧，而是昨夜那些四散的灵气。它们多像这些碎铁屑啊，轻飘飘的，没个定准，可一旦被重锤反复敲打，被高温慢慢焐热，就能跟主铁融成一体，变得又硬又韧。
“难道……灵气也得这么‘炼’？”
这个念头刚冒出来，韩烨的心脏就跳快了半拍。他不等铁块烧到最红，只到微微泛橙时就捞了出来，这次没有急着下锤，而是试着用刚才那套呼吸节奏调整气息。吸气时，他想象着天地间的灵气随着气流涌入鼻腔；呼气时，重锤狠狠砸下，同时在心里默念，要把那些飘忽的灵气“钉”在经脉里。
“铛！”
第一锤落下，震得他虎口发麻。奇异的是，昨夜那种灵气一碰就散的感觉弱了些，仿佛有那么一缕极细微的气流，真的随着锤声钻进了他的指尖，虽然转瞬即逝，却比昨夜清晰了百倍。
“再来！”
韩烨的眼睛亮了起来，抡锤的力道更沉，呼吸也越发绵长。他不再执着于铁块的形状，所有注意力都放在了呼吸、锤声与那缕若有若无的灵气之间的联系上。汗水浸透了粗布短褂，贴在背上凉飕飕的，可他心里却像燃着一团火。
吴铁匠看得直皱眉。这铁块被打得七扭八歪，分明是块废铁了，可韩烨脸上那股子劲头，比打出十把好镰刀时还足。他刚要开口骂两句，却见韩烨猛地停了手，左手按在还带着余温的铁块上，右手悬在半空，眼睛闭着，鼻翼微微翕动，脸上是一种混合着痛苦与狂喜的神情。
韩烨此刻正经历着前所未有的体验。他把打铁时的韧劲搬进了聚灵的尝试里，不再急于求成，而是像对待这块反复锻打的铁块一样，耐着性子引导那缕灵气。它依旧在挣扎，在排斥，但当他用意念模仿重锤敲打的节奏，一次次温和而坚定地将它往丹田方向引时，那缕灵气竟然没有立刻消散，像被驯服的小兽般，在经脉里滞留了足足三息。
三息，对真正的修士来说连弹指都算不上，可对韩烨这个伪灵根来说，无异于一场奇迹。
“呼——”他长长吐出一口气，掌心已被铁砧烫出了红痕，却浑然不觉，只是望着铁砧上那块不成形的废铁，咧开嘴笑了。
吴铁匠把烟袋锅在鞋底磕了磕，没好气地说：“傻笑啥？这破铁能当饭吃？”
韩烨摇摇头，拿起锤子重新架起一块烧红的铁：“师父，我觉得……我好像找到点门道了。”
风箱声再次响起，这次的节奏比刚才更稳。铁砧上的锤声依旧沉重，却多了一种难以言喻的韵律。韩烨知道，这条聚灵的路注定比别人难上百倍，但只要像打铁这样，一锤一锤往下敲，总有把散沙聚成精铁的那天。
阳光下，他的影子被拉得很长，和铁砧、铁锤叠在一起，像是在土地上刻下了一个沉默而倔强的承诺。
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