刘斌走在荒野上，天刚亮，风很冷。
他低头看着自己的影子。影子在湿地上拉得很长，有点歪，像一条死掉的蛇。他走得很慢，脚像是陷在泥里，抬起来特别费劲。
胸口那道旧伤开始疼了。
不是特别尖的那种痛，是闷着的，压着的感觉。三年前的事突然冒出来：火光，断碑，还有那个站在黑暗里说话的人。声音像大地裂开一样：“你逃不掉。”
他真的逃了。
可现在站在这片塌了的地面上，他知道，有些事躲不了。它一直等着你，等你跑不动了，才出现。
身后没有路了。
以前通往诗骸道的石阶没了，界碑也没了，守墓人的屋子、乱坟岗，全沉进地底。风吹过裂谷，发出呜呜的声音，像在吞什么东西。
他以为一切都结束了。
诗骸道是个禁地。三百年前，第一座“诗城”墨安毁了，只留下地下通道。传说诗人用血写诗，引来天罚，整座城烧光了。后来朝廷下令封死这里，谁进去谁就是罪人，轻的流放，重的杀头。
他们六个人，是最后一批进去的人。
也是唯一活着出来的。
但他们不该活。
林三被刀阵穿心，赵七中箭死了，陈默烧了自己的书稿，沈九弹完最后一曲后七窍流血，苏兰断了双臂还在打……他自己呢？黑铁笔反噬，心脏差点停了。
他们都死了。
至少外面的人都这么认为。
家人领了抚恤金，牌位也放进祠堂。他自己偷偷去过一次，看见自己的名字排在最末，香都没几根。
可现在，脚下的土忽然裂开了。
一道缝慢慢延伸，泥土没掉下去，反而浮在空中，边缘发红。接着，一道红光冲上天，又刺眼又冷，照在脸上像刀刮。
刘斌想退，动不了。
一股力量抓住他，从骨头缝里钻进来，把他往地下拉。他张嘴喊不出声，身体也不听使唤。眼前转，耳朵嗡嗡响，好像整个世界都在变。
地面合上了。
天空没了。
下一秒，他摔在一块石头上，五脏六腑都震了一下，喉咙发甜，差点吐血。右肩特别疼，那是三年前被砸的地方，一直没好利索。
他趴了几秒，撑起身子，还没看清周围，就听见有人喘气。
急促的呼吸，带着害怕和警惕。
不止一个。
他猛地抬头。
林三靠在墙边，手里握着一把生锈的短刀，手指发白。他左眼蒙着布，右眼睁得很大，明显也是刚醒。他嘴唇抖了一下，低声说：“……还在？”
赵七趴在地上，弓断了，箭也焦了。他用手肘撑着想爬起来，动作慢，额头全是汗。但他眼睛还在扫四周，找危险在哪。
陈默抱着一本破书，缩在角落，指甲掐着纸边。封面全是血，字看不清，只能认出几个字：“《残章录·卷七》”。他嘴巴动，像是在念什么，但没声音。
沈九坐着，耳朵和鼻子都在流血，脸色白得吓人。他闭着眼，胸口微微起伏。奇怪的是，就算晕着，他的手指还在空中轻轻动，好像在弹琴。
苏兰站在几步外，背对着大家，双刀横在胸前。刀口崩了，但还是亮着寒光。她没回头，也没说话，站得很稳，像随时要动手。
人都在。
一个不少。
刘斌心跳漏了一拍。
不可能。
他们都死了。
外面都说他们死了，连牌位都有了。
可现在，他们全在这里。
活生生的。
穿着三年前的衣服，带着当时的伤，连赵七腰上的铜铃都没变。
时间好像出了问题，把他们从死路上拉了回来。
刘斌还没想明白，就觉得呼吸困难。
空气太重了。
吸一口气都像吞石头，肺胀得疼，心跳变得特别慢，身体像灌满了水泥。他抬头看，发现这是个黑色岩石的洞穴，墙很滑，又有点粗糙，像某种老东西蜕的壳。
墙上全是诗。
密密麻麻，从地到顶。那些字会动，有时聚在一起，有时分开。有的刚出现就被别的字盖住，有的自己烧起来，变成灰又变回字。
“山河尽染血，诗成万人哭。”
“笔落惊风雨，魂归无归处。”
“我非执笔者，乃书中囚徒。”
这些诗不是一个人写的，年代不同，风格不一样，但都在说同一件事：诗是诅咒，文字是刑罚。
前面有座高台，黑石头做的，像坛子又不像。上面站着一个人。
黑袍人。
长袍拖地，看不出是什么料子，表面闪着暗光。帽子遮住脸，只露出一点下巴，苍白，没血色，像多年不见阳光。他不动，也不说话，可整个地方都在抖。
不是地震。
是这个世界在排斥他们六个，像身体对付病毒一样，想把他们赶出去。
林三小声问：“那是谁？”
没人答。
赵七捡起一支箭，搭在断弓上。弓早就不能用了，箭也裂了，但他还是拉满弦，瞄准高台。他眼神冷静，手却在抖。
陈默翻开本子，纸自己烧起来，一页页变灰。他用指甲划破手掌，在剩下的纸上写字，举起来给大伙看：
别看他的脸。
刘斌盯着黑袍人，手摸向腰间。
那里本该有一支黑铁笔——他们小队的武器，能破诗咒。三年前，这支笔在他手里炸了，碎片扎进胸口，差点死。现在笔没了。
可伤口开始发热。
那道疤烫得厉害，像被叫醒了。血流加快，又痒又痛。他忽然想起那个声音：“你逃不掉。”
就是这个声音。
赵七咬牙说：“这人……是不是早就等着我们？”
话没说完，黑袍人抬手了。
没念咒，没动，只是抬手。
六个人同时跪下。
膝盖砸在地上，砰的一声。林三撑着没倒，刀插进地里，手臂青筋暴起；苏兰双手发抖，刀快掉了；沈九直接趴下，鼻孔耳朵嘴里都在出血；陈默的本子掉了，纸瞬间烧光；赵七弓弦断了，整个人扑倒。
压力从四面八方压来。
压进骨头，压进肺，连心跳都被压慢。每秒都像一年那么长，意识越来越模糊，像灵魂要被挤出身体。
刘斌拼命抬头，正对黑袍人。
帽子里一片黑，但他知道，对方在看他。
“你们来了。”黑袍人开口。
声音不大，却像直接进脑子。不是一句句说的，是一下子塞进来，带着好多重音，像几百人一起低语，又像风吹过废墟。
“每一次，都有人来。”
“每一次，都说要毁掉这里。”
“每一次，最后都成了碑文。”
他说完，放下手。
压力没了。
六个人喘着气爬起来，没人说话。刚才那一瞬，他们都看到了画面——别人的记忆。
刘斌看见自己烧一本书，每烧一页，就有一个人死。他认得那本书，《名录》，记着三百年来被“诗祸”害死的人。他笑着烧完最后一页，说：“终于清净了。”
林三看见一个小女孩在墙上写字，字变成蛇钻进她眼睛。她满地打滚，嘴里还在念诗，直到眼睛烂了，脑浆流出来。他在门外，拿着刀，冷眼看着。别人问他为什么不救，他说：“她是第七个‘载体’，必须死。”
赵七看见自己把毒箭射进兄弟喉咙，笑着说“任务完成”。那人曾为他挡过刀。可他没犹豫。因为命令是：“清除污染源。”
陈默看见自己写下一行诗，那人头落地。诗句变成锁链勒住脖子，越收越紧，直到断骨。他站在血泊里，平静翻页，继续写。
沈九听见一首曲子，弹到最后，琴弦割断他的脖子。那首歌是他写的，叫《终章》，每个音都是杀意。有人问：“为什么写这种歌？”他答：“因为世人需要终结。”
苏兰看见自己一刀劈开影子，影子站起来比她还快。打了三天三夜，她砍下影子的头。临死前，影子笑：“你杀的，是你自己。”
这些都不是他们的经历。
但他们知道——是真的。
这些记忆不属于他们，却刻在灵魂里，像前世，像共同的罪。
黑袍人转身。
他没动，可位置变了。
下一秒，他站在六人中间。
刘斌立刻后退，其他人围成一圈，背靠背。林三握紧断刀，赵七拿起半截箭杆，陈默咬破舌尖让自己清醒，沈九闭眼调息，苏兰双刀横立，眼睛死死盯着目标。
“你是谁？”刘斌问。
声音哑，但坚定。
黑袍人不答。
他抬手，空中出现一道光，像镜子。
镜子里是一座城。
城里的人在写诗。一边写，一边哭，一边笑，一边死。诗句飞上天，变成雨雪落下，所有人开始自残。有人撕嘴说“舌头适合写情诗”，有人挖眼说“瞳孔是最好的砚台”，有人扯出肠子当纸，蘸血写，边写边唱：“吾诗不朽，万代传颂！”
这城叫“墨安”。
刘斌知道这个名字。
三百年前消失的诗城，十万人口一夜自杀，尸体堆成山，墙上留下一首千行长诗，《永生赋》。朝廷烧了城，封锁消息，不准提“诗祸”。
可现在，他看见了真相。
这不是疯，是仪式。
用命换“永恒诗篇”的献祭。
镜子碎了。
哗啦一声，碎片没落地，化成灰飘走。
又一面镜子出现。
这次是战场。
士兵拿着刻诗的刀冲锋，杀人越多，刀越亮。诗句吸血发光，像神兵。活下来的人疯了，因为他们发现，自己写的每一句诗，都是别人死前的惨叫。有人抱着刀哭，有人当场自杀，有人说：“我们不是作战，是在帮他们收集素材。”
再碎。
第三面镜子。
一个孩子坐在坟前读书，字爬进他耳朵。他长大成大诗人，名动天下。临死写下最后一句：“我以众生为稿，换此不朽篇章。”
话一说完，天地共鸣，万民落泪，山河变色。可他身体突然碎了，化作无数文字，飘向四方，成为新诗人的灵感。
黑袍人收回手。
“你们说的邪恶，只是真相。”他说，“你们要毁的，从来不是我。是你们自己。”
陈默突然说话，声音弱但清楚：“不对……你不是人。你是所有被诗害死的人堆出来的壳。每有一个焚书者，你就更强。”
黑袍人微微偏头，好像笑了。
“你说得对。也不对。”
他抬起双手，掌心相对。
地面震动。
黑色锁链从缝里钻出，每根都刻着半句诗，断裂处发红，像等着补全的咒。链条缠住赵七脚踝，冰冷麻痹神经。他踢断一根，可它马上重组，又扑上来。弓早碎了，他只能徒手打，却被另一根链子缠住手腕，狠狠拽倒。
林三挥刀砍，刀碰到链子立刻生锈，金属像烂肉一样掉。他扔刀，赤手撞过去，被震得吐血后退。
苏兰双刀格挡，可刀身剥落成粉，随风散了。她咬牙移动，想找破绽，却发现锁链越来越多，包围了整个空间。
沈九闭眼，嘴里念一段古老音律。这是他创的“逆听诀”，能干扰法术。声音轻，但让空气变粘，像水流变慢。黑袍人动作迟了一瞬，像陷在泥里。
“他在干扰感知。”沈九睁眼，嘴角流血，“只能撑几息。”
刘斌抓住机会，冲上去。
他没武器，用拳头。
拳风呼啸，直打黑袍人心口。
打到一半，黑袍人不见了。
出现在他背后。
一只手按在他后颈。
冷。
刘斌全身僵住。
记忆涌上来。
他又看见那个老人，在祭坛尽头说：“你要么烧掉它，要么成为它的一部分。”
当年他选择了逃。
现在他知道，逃不掉。
黑袍人低声说：“你已经弃名。你不再是诗人。那你为什么还回来？”
刘斌喘气，慢慢抬头。
脸上有血，眼神却亮得吓人。
“我不是为诗来的。”
他抬手，撕开衣服。
露出胸口那道疤。三年前，黑铁笔在这里炸了，碎片扎进心脏边。医生说他能活是奇迹。
他知道，不是奇迹。
是选择。
他用指甲划下去。
血流出来。
他蘸血在空中写了一个字：
“战。”
不是诗。
不是咒。
只是一个字。
简单，粗暴，有力。
林三吼一声，扔掉断刀，一拳砸地。石板裂开，他抽出一根骨刺——三百年前殉道者的遗骨。他握住它，像握住一把新刀。
赵七扯下腰带上的火石，塞进嘴里咬碎。吐出火星，点燃袖口油渍。火顺着烧上手臂，他用燃烧的手拍向锁链。火光照着他脸，带着一丝疯笑。
陈默把最后一页纸嚼烂，混着血吐在掌心。他用手在石板上画符，很快，指尖划出血痕，组成一道“断章阵”。这是他研究十年的禁术，能短暂切断诗咒。
苏兰站到刘斌前面，双刀只剩柄，她没放手。只要手里还有东西，战斗就没结束。
沈九坐下来，双手按地。耳朵在流血，可他还听着。
听着地下的声音。
无数亡魂的低语，三百年的怨念汇成洪流。他在听节奏，准备弹最后一曲。
黑袍人收回手，后退一步。
“你们明明可以活着离开。”
“为什么非要走进这里？”
刘斌抹掉脸上的血，看着他。
“你说错了。”
“我们不是走进来的。”
“是你们一直没让我们出去。”
话音落，陈默的符阵完成。
血光冲天。
锁链崩断。
沈九开始弹。
没有琴，他就用自己的身体当弦，十指划空，发出尖锐音波。每一音都撕灵魂，直击黑袍人。
林三持骨刺冲上去，快如闪电。
赵七燃烧的手拍向敌人脸。
苏兰跃起，用残刃劈向脖子。
刘斌紧跟，一拳轰向胸口。
六人合击，凝聚三年的恨、悔、不甘和怒。
黑袍人终于动了。
他抬手，黑袍翻起，露出一只干瘦的手，掌心写着一个字：
“终。”
两股力量撞上。
整个空间晃动。
墙上的诗乱窜，地面裂开，高台倒塌。
在毁灭中心，刘斌终于看清黑袍人的脸。
——
那是一张空白的脸。
没有五官，没有表情，只有虚无。
但他明白了。
这不是人。
是一个容器。
装着三百年来所有因诗而死的人的怨、痛、执念和牺牲。
他们是受害者，也是加害者。
是诗人，也是屠夫。
是历史的见证者，也是被吞噬的尘埃。
而他们六人……
是最新的一批“材料”。
只要还有人信“诗能通神”，只要还有人愿用命换不朽，这个循环就不会停。
黑袍人缓缓开口，声音变成他们六个人轮流说：
“你们也曾写过诗。”
“你们也曾渴望不朽。”
“你们也曾亲手点燃别人的火堆。”
“你们……从来就没真正逃离。”
刘斌站着，拳头没放。
但他知道，这一战，不会结束。
也不会有赢家。
只有重复的轮回。
和永不熄灭的战火。
而他们，必须继续打。
哪怕知道结局注定。
哪怕最后变成碑文。
也要写下属于自己的那一行字。
不是诗。
是战书。
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