死神来的时候，安斯里德还瘫在那片红花里，像条被抽掉骨头的狗。他手里攥着一片花瓣，攥得指节发白，血和泥混在一起，糊了满手。
别攥了，死神的声音跟破风箱似的，从身后飘过来，再攥也攥不回人形。
安斯里德没回头。他早就感觉到那股子死亡的气息靠近，像冷空气顺着脊梁往上爬。他没力气理会，也没心情理会。分身都没了，他还管谁来？
死神把镰刀往地上一杵，那声音闷得像敲在棺材板上：那小子献祭得够干净的，命、魂、本源，全砸你身上了。连渣都没留。他顿了顿，像是在等安斯里德崩溃，可安斯里德一动不动，不过也算是你的造化——他把自己全给你了，连带继承资格。只要你点个头，这镰刀就是你的。当死神，多威风，再没人敢抽你的血。
安斯里德终于开口，声音哑得像被砂纸磨过。
别不识好歹，死神往前凑了凑，黑袍子下摆扫过那些红花，花瓣被风卷起，又落下，你当我愿意来找你？那傻缺献祭的时候，我能感觉到——继承者没了，像一只手被砍了。我比你更想他回来。
安斯里德猛地回头，眼睛里全是血丝：那你倒是救啊！
救不了，死神摊了摊手，那动作居然有点无奈，献祭法术是单向的，从灵魂深处烧起来的火，泼出去的水，收不回来。你就算把这片地翻过来，也找不着他半点——
话音未落，安斯里德的手已经插进了地面。他没用法术，直接把手伸进石砖里，像伸进水里。整只手臂没入地面，直到肩膀。然后他闭上了眼，开始在分身的精神世界里搜寻。
那地方本该空无一物的。献祭之后，一切都该散了，像风里的烟，像燃尽的灰。但安斯里德不信邪，他一寸一寸地翻，像扒垃圾堆的拾荒者，连最碎的渣子都不放过。他翻遍了每一个角落，那些本该是记忆的地方，现在只剩下黑洞洞的窟窿。他翻遍了每一条缝隙，那些本该是情感的地方，现在只剩下冷冰冰的石壁。
时间一点点过去，他的手在土里插得生疼，石砖的棱角割破了皮肤，血渗进地面。死神在旁边看着，没说话，像在看一场注定失败的默剧。
还真让他找着了。
几个微弱的光粒子，小得像尘埃，飘在虚无里，随时会熄灭。它们藏在最深处的黑洞里，藏得小心翼翼，像是怕被发现，又怕不被发现。安斯里德小心翼翼地伸出手，像捏豆腐似的，把它们一个一个捏起来，捧在手心。那光粒子很软，很暖，带着分身的温度，带着他的味道，带着他最后那点儿倔强的生命力。
然后他开始拼，像拼图，也像缝纫，把那点可怜的光一点一点拼回人形。这个过程很慢，很磨人，每拼上一块，安斯里德嘴角就往上翘一点。不是开怀大笑那种，就是紧绷的弦松了一丝丝——能救，还不算太糟。哪怕希望渺茫得像风中残烛，随时会灭，但只要有光，就好。
虚影终于成型了，半透明，飘飘忽忽，跟个劣质的全息投影似的，随时会散。它睁开眼，说的第一句话是：
哼，我都已经献祭了，老子厉害吧，你看我都会献祭我都把一切给了你，把一切的一切都还给了你，我不要求回报也不要求你复活我，但是你为什么要管我
那语气硬邦邦的，跟块臭石头似的，像是小孩子拗脾气上来了。声音越硬，心里越软。就像小时候闯了祸，明明怕得要死，还要梗着脖子喊我就干了怎么着吧。
虚影越说越小声，最后几乎是在嘟囔：……我都已经没了，你拼我干啥，留着当纪念吗……
安斯里德没回答，只是伸出手，想碰一下那个虚影。手指穿过光影，什么也没摸到，像穿过空气，像穿过回忆。但他笑了，笑得比哭还难看，嘴角扯出一个难看的弧度。
旁边死神的眼珠子更红了，镰刀在地上敲了敲，发出清脆的声响：感人。但提醒一句，这虚影撑不了多久，像肥皂泡，看着亮堂，一碰就碎。要真想留他，你还得付出点别的代价——比心头血更贵的代价。
知道了，安斯里德头也不回，眼睛还盯着那个虚影，你可以先滚了。
死神耸耸肩，黑袍子一掀，像片乌云似的飘走了。虚影分身还在那儿碎碎念，什么老子都献祭了你还不知足，什么下次我直接把自己炸成灰，吵得很，像只蚊子在耳边嗡嗡。
安斯里德就坐在那片红花里，听着，看着，突然觉得这日子，好像还能过下去。哪怕每天听这傻缺唠叨，哪怕每天都要编造新的谎言来哄他，哪怕每天都要担心他什么时候又把自己给献祭了。
但至少，他还在。
还能说话，还能生气，还能梗着脖子跟自己对呛。
这就够了。
风又开始吹，吹得那些红色的花此起彼伏，像一片血海在翻涌。安斯里德坐在花丛中央，怀里抱着那个半透明的虚影，虽然抱不住，但他还是维持着那个姿势，像抱着全世界最珍贵的东西。
你个傻子……他喃喃地说，声音轻得像怕吵醒谁。
可没人醒了，也永远不会醒了。
至少，现在是这样。
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