绿火之中，并未传来纸张烧焦的气味，反而飘出了一缕极细、极冷的香气——视觉上，那幽绿焰苗无声跃动，边缘泛着冰晶似的淡银光晕；听觉里，竟有细微如冰裂的“咔”一声轻响，转瞬即逝；触觉上，许墨颈后汗毛骤然绷直，仿佛有霜粒贴肤而过；那香气不似花香，不似檀香，倒像深冬清晨，用最锋利的刀刃劈开第一块寒冰时，从冰芯里迸出来的那股子凛冽——它不往鼻子里钻，而是直接往骨头缝里渗，带着一种金属与冻土混合的腥凉感，舌根泛起铁锈般的微涩，后槽牙一阵阵发酸。
不是告别，也不是留恋。
只是纯粹的、证明她存在过的痕迹。
就像野兽路过雪地，会留下一串脚印，哪怕很快就会被新的风雪覆盖。
香气来得快，去得也快。
不过三五息的功夫，那缕幽绿的火焰便“噗”地一声，彻底熄灭了——声音短促、干瘪，像一颗冻僵的豆子爆开；火盆里，只剩下一堆黑灰色的、细腻如沙的灰烬，指尖捻起时微温尚存，却无丝毫余烟，只余下尘埃落定般的沉寂。
风从破窗的缝隙里灌进来，带着湿冷铁锈味与远处腐叶的微酸，卷起一小撮灰，轻轻扬起——灰粒在斜射进来的微光里翻飞，如活物般闪烁着细碎的、将熄未熄的幽绿余烬，又散落在地，再也分不清哪片是纸灰，哪片是尘土。
许墨静静地站着，直到手脚的麻木感渐渐退去，才慢吞吞地蹲下身，从怀里掏出一个小小的、用油布包着的东西——油布粗糙微潮，裹着一层薄薄的桐油味；他用指尖捻起一点灰烬，小心翼翼地装进油布包里，再一层层裹好，塞进最贴身的衣袋——布料紧贴胸口，那点微温与心跳的搏动隔着棉衣隐隐相和。
做完这一切，他才像是被抽干了所有力气，靠着墙角，缓缓滑坐到地上，任由那股混着生腥、焦糊和腐朽的古怪味道，将自己彻底淹没——那气味浓得几乎有了质地，沉甸甸压在舌面，黏在喉头，连呼吸都像在吞咽潮湿的旧麻布。
屋外，雨声渐歇——檐角滴水声由密转疏，“嗒…嗒…嗒”，越来越慢，终于停驻；天，快亮了——东方天际浮起一线青白，像宣纸上洇开的第一笔淡墨，冷而静。
三个月后，京城的第一场雪，下得比往年更早一些。
墨居茶楼里，暖气烘着，水汽氤氲——炭盆里木柴“噼啪”轻爆，热浪裹着陈年茶叶与汗味蒸腾而上，熏得人眼皮发沉；台上，许墨穿着一身半旧不新的棉袍，正讲到“俏书生雪夜私会相府千金”，他把醒木拍得“啪啪”作响，腔调拖得又长又腻，逗得满堂的闲汉富商们哈哈大笑——笑声撞在雕花梁柱上嗡嗡回荡，茶碗磕碰声、瓜子壳吐在青砖上的脆响、伙计托盘晃动的金属轻吟，织成一片暖稠的市井底噪。
如今的听客，早换了一拨人。
没人再瞪着牛眼，追问“那鬼王后来怎么样了”，也没人再激动地拍着桌子，争论“祝九鸦那一刀到底有多快”。
偶尔有新来的客人，好奇地提起那个曾名噪一时的“大巫凶猛”，旁边的老茶客便会嗤笑一声，吐掉嘴里的瓜子皮，懒洋洋地摆摆手。
“嗨，一个疯子编出来唬人的玩意儿，早听腻了。”
“就是，还是张公子和李小姐的爱情故事有意思，听着心里舒坦。”
那段足以让京城血流成河的往事，如今，已然沦为比桌上那碟茴香豆更廉价的、无人问津的消遣——茴香豆在粗陶碟里泛着微黄油光，咸香混着豆腥，在空气里浮沉。
许墨的视线从台下那些百无聊赖的脸上扫过，嘴角勾起一抹不易察觉的弧度。
这样最好。
英雄的故事太过滚烫，会烫伤那些只想安稳度日的凡人。
还是这温吞如水的才子佳人，最适合这安逸的太平光景。
正说着，茶楼伙计从后门探进个脑袋，手里捧着一个方方正正的包裹——粗麻布包得严实，边角已磨出毛边，指尖触到布面时，一股阴冷沁入皮肤，像摸到了井壁青苔。
“许先生，翰林院差人送来的，指明了给您。”
满堂的哄笑声瞬间安静下来，几十道目光齐刷刷地投向许墨，带着几分好奇与探究——衣袖摩擦声、茶盖轻磕碗沿的“叮”、甚至有人屏住呼吸时胸腔的微震，都清晰可辨。
一个说书的，怎么会跟翰林院扯上关系？
许墨心里“咯噔”一下，面上却不动声色。
他从容地走下台，接过包裹——包裹不大，触手微凉，上面盖着翰林院的朱红火漆印，印泥尚未全干，指尖按上去，留下一道极淡的、带着松脂与朱砂苦气的微黏印痕。
他回到后台那间属于自己的小屋，关上门，才用小刀挑开封泥——刀尖刮过火漆时发出“嚓”的一声钝响，碎屑簌簌落下。
里面是一本崭新的书，墨香扑鼻，纸页挺括微涩，翻动时发出清脆的“唰啦”声。
书名是《京华风物志》，撰写人，裴元。
许墨的手指，在“裴元”两个字上轻轻摩挲了一下——指腹擦过凸起的墨迹，粗粝微痒。
他没有从头翻起，而是凭着一种直觉，直接翻到了书册最后的部分——“民间杂谈”。
他的目光在那些工整的蝇头小楷上飞快地扫过，像是在寻找什么——纸页边缘被翻得微微卷起，油墨在灯下泛着哑光，墨香里还混着一丝极淡的、类似旧书库深处霉斑的微酸。
终于，在不起眼的一页角落里，他找到了那个熟悉又陌生的名字。
“坊间有女祝氏，善戏法，多妄语，后不知所踪。好事者传其有神异，实乃江湖骗术之流，博人一笑尔。”
短短二十七个字。
没有噬骨巫，没有救世主，没有那场几乎颠覆帝国的惊天阴谋。
只有一个擅长戏法、满嘴胡话的江湖骗子。
许墨捏着书页的指尖，开始微微颤抖——纸页随之簌簌轻颤，墨字在眼前微微晃动；一股热流猛地冲上眼眶，酸涩得让他想笑——眼尾刺痒，鼻腔发紧，喉结上下滚动，却发不出一点声音。
他赢了。
他们，赢了。
裴元这个书呆子，用最正统、最权威的方式，为那段历史盖上了最后一捧土。
这几行轻飘飘的文字，比任何道门符咒、佛家真言都更有力量。
它彻底饿死了那些以“恐惧”和“信仰”为食的古老存在。
从此，祝九鸦这个名字，将和无数街头卖艺的杂耍人一样，被淹没在浩瀚的史料尘埃里，再也翻不起一丝波澜。
打烊后，大雪封路，街上空无一人——雪落无声，只余下天地间一种沉甸甸的寂静，连自己的心跳都变得格外清晰。
许墨没有回家，而是独自提着一壶最劣质的烧刀子，深一脚浅一脚地走向城外的乱葬岗——酒壶磕在腿侧，发出闷闷的“咚、咚”声；寒风像刀子一样刮在脸上，雪沫子钻进衣领，冰得人一激灵，皮肤瞬间绷紧起栗；脚下积雪厚实，每一步都陷至脚踝，拔出时发出“噗嗤”的湿滞声响，靴底沾满冰渣，行走时簌簌掉落。
这里是她最初觉醒的地方，也是她死前，最喜欢待着远眺京城灯火的地方。
这里没有墓，她也不能有墓。
凛冽的寒风像刀子一样刮在脸上，雪沫子钻进衣领，冰得人一激灵。
许墨走到一处微微隆起的土坡前，拧开酒壶，将那浑浊辛辣的酒液尽数倒在雪地上——酒液泼洒的“哗啦”声刺耳而短暂，迅速融开一小片雪，露出底下黝黑冻土，又很快被新的落雪覆盖，只余下一点微弱的、转瞬即逝的酒气，在冷冽中挣扎着散尽。
他对着空无一人的荒野，呼出的白气在风中瞬间消散——气息灼热，却连一缕白痕都未能留住。
“他们给你修了史，”他轻声开口，声音被风吹得断断续续，像被撕碎的纸片，“说你是个骗子。”
“其实你才是最大的骗子。你说过，你要用自己的骨头，为这人间献上最后的祭礼。可你偏偏留了一块，给我。”
“你说这世上，总得有个人记得你不是骗子。”
“……我记着呢。”
风雪越来越大，像扯絮的棉花，兜头盖脸地砸下来，很快就将地上的酒痕和脚印彻底掩埋——雪粒砸在棉袍上“簌簌”作响，肩头积雪越堆越厚，压得布料微微下陷。
许墨没有再停留，转身离去。
他的背影在漫天风雪中显得有些佝偻，但每一步都踩得很稳——靴子踏进雪里，发出沉实的“咯吱”声，节奏均匀，不疾不徐。
他下意识地摸了摸胸口。
在那层层叠叠的棉衣之下，紧贴着心口的位置，挂着一枚用指骨打磨成的戒指——触手温润，带着他身体的温度，内圈还残留着极细微的、螺旋状的刻痕，那是打磨时留下的唯一人工印记；这是这世间，关于“她”的，唯一的真物。
——取自她左手小指，那截最细、最韧、最不肯弯折的骨。
他会把这个秘密，连同那段波澜壮阔的岁月，一起带进棺材，烂在肚子里。
这是对他她，最好的祭奠。
风雪愈发猛烈，天地间只剩下一片茫茫的白，连方向都难以分辨——风声由低吼渐成尖啸，雪片在空中狂舞，视野被压缩成不足三尺的混沌灰白。
许墨裹紧了衣领，埋头在没过脚踝的积雪中艰难前行——粗布领口摩擦着脖颈，带来一阵细微的刺痒；每一次抬腿，肌肉都在寒冷中绷紧、酸胀。
就在他即将走上那条回城的必经古道时，脚步却猛地一顿。
风雪深处，那条熟悉的古道旁，似乎多了个什么东西。
一个……静静立在雪中的、黑色的轮廓。
——他忽然想起，三年前那个暴雨夜，她也是这样站在古道边，黑袍被风掀得猎猎作响，像一面不肯降下的旗。
那轮廓太静，静得不像活物；又太熟，熟得像刻进骨头里的旧梦。
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